A Queda do Dia

A Pedreira de Cal

Vinte e sete anos quebrando pedra. Saiu para presidir o país que o prendeu, sem vingança.

Manhã de 1965. Pedreira de cal da Ilha Robben, ao largo da Cidade do Cabo, África do Sul.

O sol bate direto na rocha branca e volta multiplicado. A cal não tem cor própria; rouba a luz do céu e devolve uma claridade que arde. Os prisioneiros descem a trilha em fila, picaretas no ombro, e param diante de uma parede de calcário que precisa virar pó.

Não há óculos de proteção. Não há motivo para a parede virar pó. O trabalho existe só para existir.

O prisioneiro número 46664 tem 46 anos. É advogado, o primeiro negro a abrir um escritório de advocacia em Joanesburgo. Agora ergue a picareta e a crava na pedra. O eco volta pela ilha inteira. Ele vai repetir esse gesto, dia após dia, por treze anos.

Quando os médicos foram enfim autorizados a examiná-lo, o dano já estava feito: os dutos lacrimais, queimados, nunca mais produziriam lágrima suficiente para limpar a poeira.

O regime que o prendeu tinha um nome técnico e frio para o que fazia ali: reabilitação pelo trabalho. Era o apartheid, o sistema que dividia um país inteiro pela cor da pele e prendia quem ousasse dizer que aquilo era um crime.

A condenação veio em 1964, no julgamento de Rivonia. A acusação era sabotagem e conspiração contra o Estado. A pena pedida era a forca.

Mandela não negou os atos. Subiu ao banco dos réus e falou por mais de três horas, encarando um juiz branco num tribunal branco de um país que não o reconhecia como gente.

Terminou com uma frase que ficou: havia sonhado com uma sociedade livre onde todos vivessem em igualdade, e era um ideal pelo qual esperava viver. Mas, se preciso fosse, era um ideal pelo qual estava preparado para morrer.

Robben Island não era uma cadeia comum. Era um penhasco de vento e sal a sete quilômetros do continente, feito para apagar homens da memória do mundo. A cela media pouco mais de dois metros por dois, sem cama, uma esteira no chão de pedra. Uma carta a cada seis meses. Uma visita a cada seis meses, de trinta minutos, vidro no meio, sem toque.

Ele perdeu tudo o que um homem pode perder sem morrer. Perdeu a mãe e não pôde ir ao enterro. Perdeu o filho mais velho num acidente e não pôde ir ao enterro. Viu o casamento ruir à distância, viu os filhos crescerem em fotografias.

E ainda assim, na pedreira, entre uma picaretada e outra, ele fazia outra coisa. Ensinava direito aos prisioneiros mais jovens, discutia estratégia em voz baixa enquanto os guardas olhavam para o mar. A ilha virou, sem que o regime percebesse, uma universidade. Os carcereiros chamavam o lugar de prisão. Os presos chamavam de Universidade Mandela.

Em 11 de fevereiro de 1990, depois de vinte e sete anos, os portões se abriram. Mandela atravessou-os a pé, de mãos dadas com a esposa, o punho erguido. Tinha 71 anos. O mundo inteiro esperou para ver que tipo de homem sai depois de quase três décadas trancado.

Esperava-se um homem partido, ou um homem sedento de troco. Veio outra coisa.

Mandela sentou-se à mesa com os mesmos homens que o haviam condenado. Negociou, ponto por ponto, o fim do apartheid com o governo que o prendera, em vez de incendiar o país, que estava à beira de uma guerra civil entre brancos e negros.

Em 1993 dividiu o Prêmio Nobel da Paz com Frederik de Klerk, o último presidente branco do regime. Em 1994, na primeira eleição em que negros podiam votar, foi eleito presidente da África do Sul.

O que ele fez com o poder é o que torna a história quase impossível de acreditar. Não houve expurgo. Não houve paredão. Mandela criou a Comissão da Verdade e Reconciliação: quem confessasse os crimes do apartheid em público, diante das vítimas, poderia receber anistia. A ideia não era esquecer.

Era olhar o horror de frente, dizer o nome dele em voz alta, e então escolher não repetir o ciclo de sangue.

Vestiu a camisa da seleção de rúgbi, o esporte dos brancos, na final da Copa do Mundo de 1995, e fez um país inteiro gritar o mesmo nome no mesmo estádio.

Vinte e sete anos. É fácil ler o número e passar reto. Tente medi-lo: é uma criança que nasce e chega à idade adulta enquanto você está atrás de uma grade, quebrando uma pedra que não precisava ser quebrada, com a vista queimando devagar.

Quase ninguém sai de uma injustiça dessas sem querer revanche. A revanche é a reação humana, compreensível, quase justa. Mandela tinha todos os motivos do mundo e a vista arruinada para provar cada um deles.

Você provavelmente não vai passar vinte e sete anos preso. Mas vai ser traído, passado para trás, tratado com injustiça, e vai sentir aquela coceira antiga pedindo troco. Guarde isto: o homem que escolheu não cobrar a conta foi o que mudou tudo.

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